Sabías que este momento llegaría, y aquí es donde la verdad finalmente sale a la luz.
El cielo sobre el cementerio de San Judas no era gris; era de un color plomo pesado, casi negro, como si las nubes se hubieran puesto de acuerdo para aplastar los ánimos de los pocos que nos atrevimos a desafiar el temporal.
El viento soplaba con una saña que hacía que los paraguas negros parecieran velas de barcos a punto de naufragar.
Pero para Mateo, el frío de la lluvia no era nada comparado con el hielo que sentía en el pecho.
Allí estaba él, a escasos metros del féretro de caoba donde descansaba Valeria, la mujer que había sido su mundo, su refugio y su secreto mejor guardado durante tres años.
Mateo dio un paso al frente. Sus zapatos se hundieron en el lodo fresco, ese barro pegajoso que parecía querer arrastrarlo también a él hacia las profundidades.
Quería tocar la madera. Quería apoyar su mano sobre el barniz frío y decirle, por última vez, que no se preocupara, que él cuidaría de sus recuerdos.
Pero antes de que sus dedos rozaran el ataúd, una mano enguantada y gélida lo frenó en seco, golpeando su pecho con una fuerza cargada de odio.
—Ni se te ocurra, Mateo —siseó Doña Elena, la madre de Valeria, con una voz que cortaba más que el viento de la tarde—. No tienes derecho a estar aquí. No tienes derecho a llorarla.
Mateo la miró a los ojos, buscando un rastro de la piedad que se supone acompaña al duelo, pero solo encontró un muro de granito.
Doña Elena vestía un luto impecable, un abrigo de lana que repelía el agua y un sombrero con un velo que ocultaba una mirada cargada de un veneno antiguo.
Para ella, Mateo no era más que el «muchacho de los mandados», el hijo de la costurera que se había atrevido a mirar a su hija a los ojos.
—Señora, por favor… —la voz de Mateo se quebró, mezclándose con el repicar de las gotas sobre el metal—. Solo quiero despedirme. Usted sabe lo que ella significaba para mí.
—Yo sé lo que tú querías que ella significara —respondió Elena, elevando la barbilla para que todos los presentes, la crema y nata de la sociedad local, escucharan su desprecio—. Pero mi hija murió siendo una mujer digna, no la distracción de un muerto de hambre. Aléjate de ella. Ahora mismo.
Los murmullos empezaron a correr entre los asistentes como pólvora mojada. Las tías de Valeria, enjoyadas hasta en el entierro, se cubrían la boca con pañuelos de seda, lanzando miradas de asco hacia el joven empapado.
Mateo sintió la humillación quemándole la garganta. Estaba solo. El padre de Valeria, un hombre doblegado por los años y por el carácter de su esposa, simplemente bajó la mirada, incapaz de intervenir.
La lluvia arreció. Parecía que el cielo se estaba rompiendo.
Mateo metió la mano en el bolsillo de su chaqueta empapada. Sus dedos rozaron el cristal frío de su teléfono celular.
Sentía una vibración fantasma, el eco de esa notificación que le había cambiado la vida apenas unos minutos antes de que el coche de Valeria se saliera de la carretera en aquella fatídica curva.
—Usted siempre pensó que yo era el error en su vida —dijo Mateo, esta vez con una firmeza que hizo que Doña Elena retrocediera un centímetro—. Usted la encerró en una jaula de oro, le eligió las amistades, el futuro y hasta el hombre con el que debía casarse.
—¡Cállate! —gritó la mujer, perdiendo por un segundo la compostura—. No ensucies este momento con tus delirios de grandeza. Mi hija te usaba para darme celos, nada más.
Mateo soltó una risa amarga que heló la sangre de los que estaban cerca. Era la risa de alguien que ya no tiene nada que perder porque ya lo ha perdido todo.
—¿Eso cree? ¿Cree que era un juego? —Mateo sacó el teléfono. La pantalla estaba mojada, pero la luz brillaba con una intensidad sobrenatural bajo la penumbra del cementerio.
—Guarda esa porquería —ordenó Elena, haciendo un gesto a los guardaespaldas de la familia—. Saquen a este tipo de aquí. ¡Ya!
Dos hombres corpulentos se acercaron a Mateo, pero él no se movió. Se quedó allí, como una estatua de barro y dolor, mientras buscaba el archivo en su aplicación de mensajería.
—Valeria me llamó seis minutos antes del accidente —dijo Mateo en voz alta, deteniendo a los hombres con la pura gravedad de sus palabras—. No pude contestar porque estaba trabajando. Pero ella dejó un mensaje.
El silencio que siguió fue absoluto. Ni siquiera el trueno que retumbó a lo lejos pudo romper la tensión que se instaló en el aire.
Doña Elena palideció. Sus labios, pintados de un rojo oscuro casi negro, temblaron imperceptiblemente.
—Valeria no tenía nada que decirte —susurró ella, aunque su voz ya no tenía la misma fuerza—. Es mentira.
—¿Quiere escucharlo? —preguntó Mateo, acercando el teléfono al micrófono que el sacerdote había dejado sobre el atril de madera—. ¿Quiere que todos escuchen lo que su «hija perfecta» tenía que decir antes de morir por culpa de sus secretos?
Mateo pulsó el botón de reproducción.
Al principio, solo se escuchó el ruido del motor de un coche y el azote de los limpiaparabrisas. Un sonido rítmico, casi hipnótico.
Luego, un sollozo. Un sollozo desgarrador que todos reconocieron de inmediato. Era la voz de Valeria, pero no la voz alegre que solían escuchar en las fiestas de beneficencia.
Era la voz de una mujer desesperada, una mujer que estaba huyendo.
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