Seguimos exactamente donde quedó la escena…
Dentro de la habitación, Doña Elena no se sentó a llorar sobre la cama.
Se dirigió directamente al fondo de su armario, donde guardaba una maleta de cuero viejo, de esas que pesan más por los recuerdos que por el material.
Con una eficiencia que sus hijos ya no le conocían, empezó a doblar un par de mudas de ropa, su devocionario y las fotografías de sus padres.
Pero lo más importante no era la ropa.
Elena se arrodilló, ignorando el dolor en sus rodillas, y sacó de debajo de la tabla suelta del piso una pequeña caja de madera de cedro, cerrada con un candado antiguo.
La guardó con cuidado en el fondo de la maleta.
Afuera, en la sala, el murmullo de sus hijos se filtraba por la puerta.
—¿Ves? Te dije que al final cedería —susurraba Ricardo, tratando de convencerse a sí mismo—. Es lo más lógico. Ella ya no puede valerse por sí misma.
—No lo sé, hermano… —la voz de Esteban sonaba insegura—. La forma en que me miró… me dio frío.
—Son manipulaciones de viejo, Esteban. No te dejes ablandar. Mañana mismo viene la inmobiliaria a tasar la casa. Con lo que saquemos, mi negocio de importaciones finalmente despegará.
Elena escuchaba cada palabra. Cada sílaba era un clavo más en el ataúd de su relación con ellos.
No sentía odio, sentía una profunda y gélida decepción. Una claridad mental que solo llega cuando ya no tienes nada que perder.
Terminó de empacar. Se miró al espejo, se arregló el cabello y se puso su broche de plata favorito.
Cuando salió de la habitación, la maleta en mano, sus hijos ya la esperaban junto a la puerta principal, con las llaves del coche en la mano y una falsa sonrisa de alivio.
—¿Lista, mamá? —preguntó Ricardo, estirando la mano para tomar la maleta.
Elena apretó el agarre del asa y lo esquivó.
—Yo puedo sola.
Caminó hacia la salida, pero antes de cruzar el umbral, se detuvo frente al retrato familiar que colgaba en la entrada.
En la foto, sus hijos eran niños pequeños y su esposo, fallecido hacía quince años, la abrazaba por la cintura.
—Su padre siempre dijo que el carácter de un hombre se ve en cómo trata a los que ya no pueden darle nada —dijo ella, sin mirar a nadie en particular.
—Mamá, no empieces con los sermones —bufó Ricardo, abriendo la puerta del auto—. Sube, que el tráfico está pesado.
Elena salió a la acera. El sol de la tarde le daba en la cara, y por un momento, se vio radiante, casi joven.
Pero en lugar de caminar hacia el lujoso sedán de Ricardo, se quedó parada en el borde de la banqueta.
—¿Qué haces? El coche es este —indicó Esteban.
En ese momento, un vehículo negro, elegante y discreto, se detuvo justo frente a la casa. Un hombre de unos sesenta años, vestido con un traje impecable, bajó del auto.
Los hermanos se miraron, confundidos.
—¿Doña Elena? —preguntó el hombre con un respeto casi reverencial.
—Estoy lista, Licenciado —respondió ella.
—¿Quién es este hombre, mamá? —intervino Ricardo, acercándose con aire de superioridad—. ¿Qué está pasando aquí?
Elena se giró hacia sus hijos. La sonrisa que antes era de dulzura ahora era una línea fina y desafiante.
—Ustedes decidieron que yo era una «carga» que debía ser depositada en un lugar apartado —dijo Elena, y su voz resonó en toda la calle—. Pero olvidaron que, antes de ser su madre, soy una mujer con historia.
—¿De qué hablas? —preguntó Esteban, empezando a sudar de nervios.
—Hablo de que tengo un viejo asunto que resolver. Un asunto que pospuse durante veinte años por amor a ustedes, para que no les faltara nada, para que crecieran creyendo que la fortuna de su padre era fruto solo de su esfuerzo.
Ricardo soltó una carcajada nerviosa.
—Mamá, estás delirando. Papá nos dejó la empresa y tú te quedaste con esta casa. No hay más.
—¿Ah, sí? —Elena dio un paso hacia él, obligándolo a retroceder—. ¿Alguna vez se preguntaron por qué su padre nunca vendió los terrenos de la zona industrial a pesar de las ofertas millonarias? ¿O por qué esta casa está a nombre de una sociedad que ustedes nunca pudieron rastrear?
El Licenciado abrió la puerta trasera del auto negro para Elena.
—Mañana recibirán una notificación en sus oficinas —continuó ella, con una calma letal—. Resulta que el «asunto pendiente» es que el contrato de usufructo que les permitía usar los edificios de la empresa y esta misma casa… ha expirado hoy.
El rostro de Ricardo se puso pálido, del color de la cera.
—¿Qué… qué quieres decir con que ha expirado?
—Quiero decir que a partir de mañana, la dueña de las estructuras donde funcionan sus negocios y de la tierra que pisan, reclama lo que es suyo.
—¡No puedes hacernos esto! ¡Somos tus hijos! —gritó Esteban, perdiendo los estribos.
Elena se detuvo con la mano en la puerta del auto. Los miró de arriba abajo, como si fueran extraños que acababa de conocer en una parada de autobús.
—Ustedes me enviaron a un asilo para no tener que cuidarme. Yo simplemente les estoy devolviendo la independencia que tanto deseaban.
—¡Mamá, espera! —rogó Ricardo, viendo cómo su imperio de naipes empezaba a tambalearse—. ¡Hablemos! ¡Podemos cancelar lo del asilo!
—Oh, no se preocupen por eso —dijo Elena con una sonrisa gélida—. El lugar que pagaron es muy exclusivo, ¿no? Úsenlo ustedes. Creo que después de que mi abogado termine con las auditorías, será el único techo que podrán costear.
Entró en el auto y el Licenciado cerró la puerta.
—Pronto conocerán las verdaderas consecuencias de su traición —fue lo último que escucharon antes de que el motor rugiera.
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